y este no soy yo

Imaginen la escena:
Un depa sencillo, PEQUEÑO y poca madre, las paredes blancas con espacios perfectamente separados entre el baño, la cocina con un frigobar (frigorifico peque), y en el cuarto en donde hay una cama y dos hamacas, está una mesa de plástico, una tele, un wii, como unos 120 discos de juegos para el wii tirados por donde sea, un closet con muy poca ropa tirada, botellas obvio de alcohol (vodka, tequila y ron), dos perfumes, vasos deschables, los muebles de la sala desordenado y volteados, latas de ceveza vacías y un cartón con embases de cerveza de casi un litro cada una, hay como 6. Antes del baño esta la cocina.
Afuera hay una super terraza el triple del tamaño que el departamente, hay un sol como de media mañana a todo lo queda. Hay dos chavas durmiendo a mi lado, una en la hamaca y otra en la cama sencilla.

Ahora sí, te despiertas con sed. Hay mucha luz que no te lastimas los ojos, pero todo es muy brillante incluso hasta cursi, no hay ruido de carros, los el cantor de una que otra ave. Te levantas de la cama y recuerdas que te intentaste levantar para seguir tomando con los de la fiesta, pero te dio hueva. Ves a las viejas, las reconoces. Asaltas el bolso de una de ellas, estas de suerte tiene el último cigarro ¿Donde quedaría el pinche encendedor?... Puta me robaron el mio. Revisas mejor el bolso y encuentras una caja de cerillos. Bien.

Atraviesas las hamacas, los muebles y los dvd, al ir al baño, te detienes en la cocina abres el frigobar que esta encima del lavabo de mosaicos, vez el chiplote en lata, chipotle en embase de plástico y una cerveza de a litro muy caliente. El firgo apeasta de puta madre, entonces recuerdas que te dijeron que no se pagó la luz, otra vez. Lo cierras y ves que no hay tres, ni 4 sino 5 bolsas de basura, ojala de comida, de pura lata de cerveza. Sientes algo de culpa no por habertelas tomado sino por no tirarlas. Entras al baño, hay más bolsas de basura, esta entre medio sucio y medio limpio. Termino de orinar de pie, y veo el espejo al lavarme las manos y mojarme la cara, está colgado en la pared a un lado del lavabo y quedando en diagonal con la pared. la vista del espejo da hacia el piso. Me mire, y vi mi masculinidad con aquella playera sport y el pantalón de mezclilla, muy macho. Me dije: puta a quien se le habrá ocurrido poner mi espejo asi, a mi jamás se me hubiera ocurrido... :S ¿mi espejo?... WTF

...y al no recordar bien como llegué a ese lugar que no era NI MI DEPARTAMENTO, NI UN SUEÑO, me asuste y es que en ese momente de cruda me adueñe de este espacio tan raro, tan confortable y a la vez tan buga, tan heterosexual. Obviamente, en el baño me dije: NO es mi depa, no son mis viejas y NO SOY BUGA esto último lo repetí tres en veces en voz alta. Poco a poco recordé lo que había pasado anoche... me tomé 4 chelas y llegué a ese depa porque es amigo de una de mis amigas, y me quedé dormido en una hamaca.

Salí del baño a la terraza por el acceso del cuarto. Fume tranquilamente y aunque convencido de mi homosexualidad, no podía dejar de sentirme tan macho, tan facianantemente heterosexual. Se acabó el cigarro y me dirigí al cuarto. Le dije a mi amiga que me iba, me respondió que me quedara y durmiera a su lado mientras la otra chica se levantaba. Después de un rato fui a buscar una coca y más cigarros. Ella había comprado el desayuno en que fueron a dejar a un amigo en la madrugada, creo. Desayunamos y nos quedamos acostados, abrazados, en la hamaca hasta que llegó el medio día. Me fui, me abrió la puerta y me dijo que la pasamos chido.

____________
Me he dado cuenta de algo,
Aunque no era buga para mi fue riquisimo sentirme así por un momento. Pensé que estaba soñando que era buga y sentirme así, fuera de la concepción social, fue muy padre. Tal vez lo fue la actitud de indiferencia, el me vale madres, lo que me gustó. Me estoy convenciendo que ser gay o heterosexual no es exclusivamente una cuestión sobre la elección sexual, sino más que nada tiene que ver con un comportamiento, con una personalidad. Entonces: ser gay es cuestión de actitud, y ser buga es cuestión de tener estilo.